La Edad de los Ideotas

Tuttifruti. Mi historia de amor dura poco. Un principio, un conflicto, un pecado, un final patético. ¿Cuál es mi situación sentimental? Este campo está vacío. ¿Desea preguntar?

Los campos que piden información sobre el amor, la verdad, la esperanza y el arte no se encuentran incluidos en el cuestionario básico para crearse un perfil en Facebook. Otro perfil y dónde pide nombre pongo Tu Compotica Herbert y dónde dice sexo pongo otro y cuando pide lugar de nacimiento pongo el Polo Norte. Correo: tucompoticaherbert@yahoo.es para que me escriban sobre el amor, la verdad, la esperanza y el arte. Un selfie con cara de pícara y llegarán propuestas de amistad de gente seria.

Soñé con un enterrador que echaba en la fosa un ramo de bodas. Pero aún no me aparece el campo para hablar de los sueños. No hay nada más parecido a un cementerio que un museo y nada más similar a un museo que un perfil de Facebook que se actualiza todos los días con el selfie y el comentario de un estado. He publicado hoy en mi muro una foto de un tigre devorando a Bambi. No es una imagen violenta, solo una muestra tierna de supervivencia. He escrito un poema. Compartí una frase que copié de alguien más y me pareció reveladora:

La atracción entre dos cuerpos crea el sexo
La atracción entre dos almas crea la amistad
La atracción entre dos cerebros crea la admiración.

Las tres atracciones juntas: El AMOR.

Mi comentario: la atracción entre dos muros: LA DISTANCIA. Total 192 likes. Compartida 15 veces en el muro de otros. Me gusta.

Tenía deseos de hablar con alguien pero el chat se desactiva por problemas con la conexión. No he dormido. Me gusta dormir. Llevo varios días actualizando mi estado: Tuttifrutti se siente Ansiosa con Rosado. Tuttifrutti se siente Enamorada con Rosado. Tuttifrutti se siente Nerviosa con Rosado. Tuttifrutti se siente Soñolienta con Rosado. Tuttifrutti se siente Sola con Rosado. Tuttifrutti se siente Defraudada con Rosado. Tuttifrutti se siente Indiferente con Rosado. Tuttifrutti se siente Vacía con Rosado. Tuttifrutti se siente Feliz leyendo Las Olas de Virginia Woolf. Luego he compartido el link del libro para que todos los lean. Me gusta.

Se hace un selfie con cara de alegría.

Para mantenerme despierta pienso en cosas que me resultan agradables: las miradas furtivas, la lluvia de madrugada, la masa de panetela sin hornear, los ojos de las gatos, los monólogos en la radio, los selfies de los desconocidos, las películas malas, el Claro de Luna de Beethoven, las manchas rosadas en sus labios, el sabor a vino en su boca, el libro de esculturas de Gaudí y la obsesión de que los perfiles de Facebook tienen relación con los museos y los cementerios.

Puede que sea más sano dejar de hacer listas, estar en silencio, no actualizar el estado ni poner fotos personales. Yo disiento. No me mire así, por qué se queda sin decir nada. Su mirada me incita a querer contarle mi tragedia.

Se hace un selfie.

Les hablaré de las últimas modas, los zapatos, el clima, los premios Granmy, la relación incestuosa de un personaje soso de la telenovela.

Me sobra el amor, lo digo de frente. Frases cortas. Las cosas importantes me dan sueño.

Hace silencio.

Me gusta quedarme aquí, aunque me mire de esa forma, aunque no llegue a encontrarme me busco en usted y espero no quedarme dormida. Gracias. Me siento afortunada. Me gusta. Queda prohibido decir que es mejor no confiar, no recordar la historia, no pensar en la muerte, no travestirse, no esperanzarse, no decir todo lo que se piensa… ser unánime, olvidar, vivir en el pasado ¿Está de acuerdo con los términos de privacidad?

Tengo sueño.

Se hace un selfie.

Divago, quería hablar sobre el destino, las bodas, los amigos, la muerte… los museos tienen tantos difuntos como las ruinas… el amor tiene tanto de desidia como la esperanza… Me mienten cuando dicen que es mejor no tener mascotas ni erigir monumentos. No amar. Evitar el sueño, evitar el dolor, evitar el Facebook, evitar La Habana.

Si me pinto los labios no me quedo dormida, y una mujer vestida de novia no se estrella contra el cristal delantero de un Moskvich, ni un perro se mete debajo de la rueda. ¿Me hace santa? ¿Me salva el arte? ¿Quién levanta las ruinas y camina conmigo? Hay cosas que no podría tolerar. Tengo miedo. Ya no me gusta.

Se hace un selfie.

Una mariposa amarilla se posa sobre un trapiche en miniatura y quiero saber qué crees sobre las mariposas, sobre el cine latinoamericano, sobre los libros que huelen y los libros electrónicos. Cuál es nuestra relación con el mar, la tristeza, la soledad, los accidentes automovilísticos y los culpables. Cuáles las intenciones.

Mientras escucho una canción de Tracy que habla sobre el tiempo siento que las promesas y el amor están a punto de caer en el vacío. Me asustan las distancias, el azul, los sonidos apresurados, su timidez y mi timidez, nuestra apatía. Su compromiso. Me asusta la esperanza. Tengo mucha porcelana rota guardada en las gavetas. Me entristece pensar que la mariposa amarilla morirá esta tarde.

¿Podría darle Me gusta y dejar un comentario? Me desnudo. Demasiadas ruinas en mi ciudad y muchos árboles cortados en mi selva. Muchas publicaciones ocultas en mi muro y muchas frases de Paulo Coelho en el muro de los demás.

A pesar de la culpa me empeño en creer que esto es solo el comienzo de una revolución de amor.

 

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